第七十三章 澹香斋李端明与那一炉未冷的篆香（第2页）

她的诗写得早，也写得好，好到长辈们常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家端明写的。

她才十岁。”

客人们读了，啧啧称奇。

有人说：“此女将来，必成大器。”

有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”

李渔听了，只是笑笑。

他不在乎女儿是不是进士。

他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。

他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。

他告诉她：“诗不在多，在真。

真的诗，不用写太多，一首就够了。”

她记住了。

她记了一辈子。

可她写的诗，太多了。

多到她自己都数不清。

那些诗，藏在她的澹香斋里，藏在那些她焚了一炉又一炉的篆香中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。

她不给人看，可她自己看。

看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。

那些字，是她用命写的。

她舍不得丢。

她十五岁那年，嫁了人。

嫁的是同邑的沈某。

沈某，字某，号某，是钱塘的诸生。

他工诗词，善书画，尤精篆刻。

他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。

她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。

批语不长，只有几个字——“此句妙绝”

，“此字可再酌”

，“端明，你又瘦了”

。

她以为日子会一直这样下去。

以为那些批语会一直写着，那些诗会一直和着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。

可他死了。

死在那年秋天。

桂花开了满院，香得人心里发慌。

她跪在灵前，哭得撕心裂肺。

她哭着说：“你走了，我怎么办？那些批语怎么办？”

可他听不见了。

他永远地不回答了。

那一年，她大概三十岁。

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