第六十六章 钟山秀才姚淑与那一支未曾凋的笔（第5页）

不知谁来看——不知道谁会来看。

她写了三十年，种了三十年，等了三十年。

可她没有等到那个来看花的人。

那个人，死了。

死在那年冬天，死在那场她永远也醒不来的噩梦里。

她等不了了。

她死了。

死在那年春天，死在梅花开得最盛的时候。

她死的时候，手里还捏着一枝梅花。

梅花是白的，白得像雪，像月光，像她年轻时穿的那件素白的衫子。

她把梅花贴在胸口，闭上了眼睛。

她去找他了。

找那个在她画上题诗的人，找那个在灯下批她诗稿的人，找那个说“仲淑，你又瘦了”

的人。

她找了三十年，终于找到了。

我站在院子里，站了很久。

雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。

我转过身，准备离开。

走到院门口，又回头看了一眼。

院子还是那个院子，荒的，空的，静的。

可我觉得，它不是空的。

她的魂，还在。

在那间小屋里，在那幅梅花图上，在那支秃了笔头的笔里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

听见她磨墨的声音，听见她铺纸的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。”

她念了一辈子，念到声音都哑了，念到字都模糊了，念到再也念不动了。

可她还在念。

在风里念，在雨里念，在钟山的云雾里念，在那句“一般清瘦似君心”

里念。

我撑着伞，走下了山。

雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。

我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。

丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。

我只知道，这条路，她走过无数次。

从钟山脚下的老宅到山顶的梅花林，从梅花林到老宅。

她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。

可她还在走。

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