第六十章 琴书楼 张玉珍与青溪遗稿（第6页）

她把那些写得不好的词，烧了；把那些写得太真的词，藏了；把那些写了也不敢给人看的词，锁进了箱子里。

箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。

她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。

那年的雨，细细密密地落在青浦的琴书楼上，落在青溪的石桥边，落在她再也看不见的远方。

她的《琴书楼稿》和《青溪遗稿》，被她的后人刻了出来。

她在自序中写道：“余少时即好吟咏，每于花晨月夕，拈小词以自遣。

及长，嫁为某氏妇，随夫吟咏，颇得唱和之乐。

不意中道分离，夫子见背，余茕茕孑立，形影相吊。

惟诗词自遣，聊以忘忧。

今老矣，回思往事，如烟如梦。

因辑数十年所作，汇为一编，名曰《青溪遗稿》。

非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”

她没有被人忘记。

她的词，被收录在《小檀栾室汇刻闺秀词》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被后人铭记。

那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。

不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。

她在《青溪遗稿》中写过这样一句：“一树杏花红半落，不知春色在他乡。”

那是她一生中写得最让人心疼的一句。

她的杏花，红了，又落了；她的春色，在他乡，在她到不了的地方。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是春色在不在，是那句词写出来了。

写出来了，就够了。

那些字，是她的命。

她死了，字还在。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可她的词，下得痛快。

下在她的琴书楼里，下在她的青溪遗稿中，下在每一个读她词的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的词。

雨声未歇，花魂未远。

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