第三十章 松筠阁 李佩金与秋雁词（第6页）

她在《秋雁词》的自序中写道：“余少时即好吟咏，每于花晨月夕，拈小词以自遣。

及长，嫁为何氏妇，随夫宦游四方，备尝行役之苦。

不意中道分离，夫子见背，余茕茕孑立，形影相吊。

惟诗词自遣，聊以忘忧。”

“茕茕孑立，形影相吊”

——她一个人，活在没有了男主人的松筠阁里，活在那盏没有了人陪的孤灯下，活在那些再也没有人批注的词稿里。

她不怕孤独，她怕的是那些词，没有人批了。

她写一首，搁在案头；再写一首，叠在第一首上面。

叠了一百首，两百首，三百首。

没有人看，没有人懂，没有人说“此句妙绝”

。

她一个人，在那些漫长的夜里，对着灯，对着雨，对着那些永远写不完的词，一个人，活了一辈子。

何若遗死后，她带着孩子，回到了常州。

松筠阁还在。

阁前的松树还在，阁后的竹子还在，只是没有人住了。

她推开阁门，灰尘扑面而来，呛得她咳嗽了几声。

她走到桌前，看到桌上还摆着她走之前写的那首词。

纸已经黄了，边角已经卷了，有些地方还被虫蛀了。

可字迹还在，那些娟秀的、工整的、一笔一划写出来的字，还在。

她坐在桌前，提起笔，想写一首新词。

可她的手在抖，写不出字。

不是写不出，是不敢写。

她怕写了，没有人批；她怕写了，没有人看；她怕写了，就证明他真的不在了。

她没有写。

她把笔放下，把纸收好，把墨倒掉。

她把何若遗的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。

她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。

可她不肯停下来。

她怕一停下来，就再也拿不动笔了。

她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。

她在《秋雁词》里写过一首《南乡子》。

那首词，是她在何若遗死后写的，也是她一生中写得最让人心疼的一首：

“孤影落寒塘。

旧日沙头伴雁行。

病翅伶仃秋欲老，凄凉。

月冷空江夜有霜。

残梦忆潇湘。

水阔天高恨转长。

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