第181章 锅巴桥上的第九把柴

咔嚓——咔嚓——

你踩第二级，梯面软得像刚出锅的米糕，脚背陷进去，又被热气轻轻托住。

猫尾巴在你手腕绕了一圈，像给你系了根看不见的绳，绳头拴着远处的炊烟，拽得你心里发紧：再往前，就真把黑夜甩在脚后跟了。

梯子是活的，它知道你饿。

每一级“咔嚓”

一响，就掉下一小片锅巴，薄得像奶奶用铲子刮的那层“锅衣”

。

你伸手接，片子落在掌心，先烫得你“咝”

地缩指，再香得你舍不得扔。

你把它含在舌尖，让它自己化，米香顺着牙缝往上爬，爬进鼻腔，像有人掀开锅盖，拿饭勺敲你脑门：别哭，吃了这口，就往前。

第七级踩完，梯子忽然拐弯，横着伸进一片雾。

雾是奶白的，像米汤刚滚时那层“米油皮”

，手一拨，能扯出丝。

你钻进去，眼前先是一黑，再一亮，竟站到一条老街——青石板缝里嵌着锅巴渣，踩上去“咯吱咯吱”

响，像有人把旧年月的脆片都扫到这，等你回来踩碎。

街两边是木门槛，门槛里探出半截柴火灶，灶口正红，火舌舔着漆黑的锅底，“噼啪”

一声，一粒米蹦出来，落在你鞋面，还冒热气。

你弯腰捡，米却长出小翅膀，“扑棱”

飞到你睫毛上，化成一滴汗，汗里映出小时候的你：蹲在灶前，拿竹签挑锅巴，烫得左手倒右手，像玩杂耍。

“回来啦？”

声音从背后飘来，像锅盖掀开那团白汽。

你回头，看见卖豆腐的老李推着吱呀吱呀的木车，车上搁一块热豆腐，豆腐面撒一把金黄——不是葱花，是碾碎的锅巴渣。

老李拿铁勺敲车沿：“吃口热的，再赶路。”

你接过来，不用筷子，用指头掰，豆腐烫得你直跳脚，却香得你直想哭。

猫蹲在你脚边，尾巴扫过石缝，扫出一行小字：第八把柴，在人心里。

你边吃边往前走，街尽头是座旧戏台，台柱子包着锅巴皮，风一吹，“哗啦哗啦”

掉渣。

台上没人，只有七个空碗排成七星，碗底各剩一粒米。

你踩上台板，板子“咚咚”

响，像鼓点催你跳舞。

你想起小时候，奶奶扛你来看戏，戏没开始，她先掰半块锅巴塞你手心：“先垫垫，等锣鼓一响，就不饿了。”

如今锣鼓早歇，只剩风把锅巴渣吹得满台飞，像碎雪。

你蹲下来，把七个碗里的米拢进掌心，七粒米一碰，竟粘成一小团，团子滚到你掌纹最深处，停在那条“生命线”

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